"Brazos"

SON MIS BRAZOS ROTOS
LOS QUE ESCRIBEN
Y DIBUJAN ENTRE HERIDAS
SON MIS BRAZOS DESGARRADOS
LOS QUE SUEÑAN
INSENSATOS
PARA QUE EL TIEMPO PASE RAPIDO
Y PASE LENTO
EN MI DESEO
SON MIS PIERNAS DESTROZADAS
LAS QUE CORREN
LAS QUE SANGRAN
LAS QUE PERSIGUEN SIN SENTIDO UN SUEÑO
Y TUS OJOS
NO SE
NO SE
QUE PARTE DE TUS OJOS
SON MIS MANOS YA DISPERSAS
ENTRE EL POLVO
LAS QUE BUSCAN
YA TU PECHO
EN TU ALMA
Y NO SE
YO NO SE
SON MIS UÑAS LAS QUE RASPAN
TU MIRADA
QUE NO LLEGA
QUE SE PIERDE
Y YO NO SE
YO NO SE
SON MIS BRAZOS
Y MIS PIERNAS
Y MIS MANOS
Y MIS UÑAS
QUE TE BUSCAN
ENTRE HERIDAS
PERO NO SE
HOY NO ESTAS
Y YO NO SE

Marcelo J. Cabral

Estrella idéntica...

Estrella Idéntica, en idéntica noche,
coronó Búsqueda
y néctar de Labios Sedosos
saboreó Ausencia.
Frágiles Ojos, aquella noche silenciosa.
Sueño Monocorde y Serpiente
en Maraña Vertiginosa.

Idéntica Estrella tutelar.
Idéntico Rumbo, hoy.
Y Solo.

Años Después.

1988

"Ven conmigo"

Allí...
Donde el fuego y el agua confluyen,
y se entrelazan para ser una unidad.
Donde la locura pasea libre,
y es compañera de la razón.
Donde hasta el sol abandonó sus horas,
y se mudo al ocaso para solo ser una penumbra.

Alli...Donde en el aire, mi voz marchita,
se hizo amiga de una cancion...
Donde la duda perdió su rumbo,
y es una simple vacilación.
Simplemente es allí...
Donde tus ojos nublados parecen no querer mirar...
De donde tu piel, fugitiva de mis manos,
hece un intento por escapar.

Ven conmigo...
Ya no te puedo aguardar,
que hasta el cielo, complice de la luna,
escribió tu nombre con lluvia en el mar.
Sólo mira las estrellas,
sólo observalas brillar,
que con su luz son fantasia,
y con la tuya realidad.

Allí...Donde el bien pacto con el mal,
y quedó solo en esta tierra, solo...
Para darte libertad.
Donde el amor y sus antinomias,
tristes y sin sentido,
no volveran a convivir,
donde el que ame será amado,
y no habrá rincon para sufrir.

Ven conmigo...
Solo debes seguir mis pasos.
Ven sin dudas...Solo escucha mi clamor.
Caigamos juntos...
Que las gotas se volvieron rojas,
y que el agua se tiño de amor.

M4R7!NSHoOoO

Abrí nuevamente la puerta

Abrí nuevamente la puerta
(juré ilusamente no volver a buscar la llave)
y ahora mi sangre bulle,
y ahora no puedo dormir.

Hasta llegar a la luna, nena,
hasta astillarnos los ojos
como antes,
con la carga en la garganta
con la amarga carga en la sien.

Sin revanchas, nuestra historia
continúa su camino:
esperé en vano otra lluvia
que secó mis raíces
en su ambigua incertidumbre.

Ya estoy listo, ya no espero,
fue todo un año, y mucho tiempo,
y ahora mi sangre bulle
(ahora mi sangre grita nuevamente)
y no pararemos,
no dejaremos que nos frene otra ilusión:
hasta llegar a la luna, nena,
hasta astillarnos los ojos
como antes,
con la carga en la garganta
con la amarga carga en la sien.

14/11/96 - Foz do Iguaçú

"Verte y morir"

Amarga soledad que me acompaña,
que se torna indiferente,
ante la mirada hostil de la melancolía.
Pero no se marcha, es mía,
sólo mía...
Propone calamidades que son recuerdos entre mis manos,
reverbera las aflicciones que me convierten en un esclavo.
Esclavo de las penas que se asilan en mi alma,
perpetuo de la nostalgia,
que torna lágrima cada letra de tu nombre.

Lujuria sin caricias, sin contacto.
Son besos oxidados que mi boca resguarda a tu regreso...
Certezas convertidas en mi dudas,
que se plasman en negros versos.
Y es nuevamente así...
Es verte y morir.
Talvez porque tus ojos ya no me miran,
o porque se reflejan en otros y me esquivan a mí.

Desahuciada la sonrisa que no logra ser sonrisa,
mas sólo logra ser la mueca
que fue robada por un brisa.
Que se hizo amiga de alguna nubes,
mas sin tus labios quedo sin vida.

Amarga soledad que me acompaña.
Que hoy es más que mi compañera,
hoy es la dueña de la verdad.
Que hoy no comparte más que el vacío,
ese vacío que permanece inerte a un costado de mi vida.

Y es nuevamente así...
Es verte y morir...
Es no entender porque me faltas
y al mismo tiempo saberlo todo.
Es ignorar la dirección de tus palabras,
para encontralas luego con mis sonidos, con mis letras,
con todo lo que era mío.

Es verte y morir...
O quizá ni siquiera eso.
porque morir sería aplacar el dolor que me tortura.
Sería acabar con el flagelo de tus susurros,
cadenas que me atan a la memoria.

Es verte y verme al mismo tiempo...
Es ver morir el pétalo que ayer fue el dueño de tu sí.
Es verme sin un camino, perdiendo el rumbo,
perdiendolo todo...
Es verte y saber que ya no me miras...
Es verte y no existir...
Es sólo verte por un instante...
Es sólo verte,
y sin tí morir.

Uno en un millón

Uno en un millón.

A veces, sucede.
Dicen.

Y cuando uno es uno,
cuando las estadísticas no alcanzan
y uno nuevamente
entra en el círculo de la vida,
y se empapa de momentos
que luego desaparecen,
porque así es la vida –dicen–
y uno, entonces, regresa,
uno comprende que fue sólo una noche,
que allí sigue la vida, y uno, con suerte, la mira.

12/11/07

Aquella tarde (una confusión real)

Aquella tarde dije demasiado,
desde aquella tarde seremos dos extraños.
Escribí un triste final y destruí lo que había quedado.

Aquella tarde, entre tanto, entendí mucho
soy la sombra triste de un corazon en pedazos
soy los deshechos de un alma en pena,
solo alejate de mi, siento que aun te escucho...

Cuando tu sombra pasea por aquí,
cuando permaneces en silencio...
cuando miras sin entender, entre llantos pregunto...
...Que has hecho de mí?

Hoy comprendo horizontes diferentes,
el tuyo, el mío, el de ninguno de los dos
para alejarme de este mundo,
para acercarme a vos...

Hoy dejame solo un instante de tu vida...
para contemplarte,
para escucharte,
para extrañarte.
Tan solo niño indiferente... para olvidarte.

"Solía verte"

Solía verte en el abril de las poesías,
eras el pecado y el secreto,
el sustento de los besos,
después tu mirada se transformaba en su esencia,
en la perla no buscada
que desespera en el quiebre de las almas.
Solías ser el hechizo inentendible,
el capricho de las penas
que volaba con mis alas negras
sobre el origen de tu llanto azul,
aquel que nunca cayó sobre mí.
El tiempo destroza al verso ciego de amor
mas aún describen las palabras
que eres la rosa y sus espinas
incrustadas en mi pecho,
eres el precipicio ya caído
y la piel transparente de dolor.
Gritaste en los oídos sordos
y se convierte el poema en el último llanto,
lloraste por correr a mas no poder
y volaste sin alas hasta el tenue perfume
que incinera mi cuerpo diez segundos antes de soñar.
La melodía y la angustia tan sólo anuncian
que quizá sea el momento de ver caer la fotografía
del sueño triste que desespera la noche,
pero el dulce azul continúa en sus mares rojos
pues aún eres la bailarina de ensueño,
la princesa y la magia,
la piedra invisible en el mar sin su dueño,
aún suelo verte en tu ausencia
porque eres el veneno que me ata sin matarme
y que conforma la herida que todavía no sueño.

Marcelo J. Cabral

¿Con qué amor he de encontrarte...?

¿Con qué amor he de encontrarte
en esta tarde de lluvia?


Construyo con la nada los cimientos de la dicha
apurando ilusiones que anhelan derrumbarse.


Tu sonrisa, el modo de mirar a veces el silencio.

Sé que falta algo, sé que falta mucho para descu-
brir en vos esos rayos de luz que atraviesan las
murallas y confunden en un instante los sentidos.

Y no quiero tener tiempo.
No quiero remover de las cenizas
esas noches que fogonearon sufrimientos.


Con mis pocas fuerzas, con la débil rutina de mis fuerzas,
tejo y destejo el futuro que se aleja.

7/11/04

"Ciudad de endebles corazones"

...Y ante mis ojos aparece, resurgiendo
sobre miles de estertores.
Como latidos que renuevan la esperanza,
emulando al angel de la desdicha.
Ciudad de endebles corazones...
Cruda realidad que crea olvido, refulgente,
plena, en lo más intimo del alma.
Resucitando estoy, pero no logro despertar.
Quizá porque nunca morí,
sino porque sigo aquí con el ánima tan débil...
Tan débil...
Tan sólo porque no ocupo espacio alguno,
y perdidos, mis pasos, redundan en las huellas,
oscuras marcas de mi memoria.
Anhelos expresados por voces silenciadas,
hechas silencio por nosotros, aquí...
En la ciudad de endebles corazones...
Manantial de lagrimas, que rencorosas,
ahogan el deséo mas profundo.
Paraíso de canciones que resuenan temblorosas,
ante el insensato rostro de la melancolía....

Y nosotros aún aquí...
Como aguardando esa reacción soñada,
que despojada de pensamiento, hoy,
no es mas que el aire que te acorrala.

Que difícil se torna sentir, poesía mía...
Que difícil...
No hay palabras que contenten corazones,
sólo murmullos que permanecen sin destino...
Sólo pendientes de algún oído,
que no las deje ser parte de las cosas que no son.

Pero...
Nosotros aún aquí...
Míranos...
En la ciudad de endebles corazones.

M4R7!NSHoOoO

Vivir en poesía

Soñar, creer, anhelar, sufrir, amar...
Todo cabe en una palabra.
Sentir, volar, encontrar, conocer...
Sensaciones que se reflejan en nuestras vidas, y confluyen en un caudal hacia la magia y la fantasía.
Poesía... De eso de trata.
De armar un mundo aparte donde el tiempo no se pierda entre vacíos y sinrazones,
más bien donde no se piense en la razón y lo sensible lo acapare todo.
Poesía es volver a creer en lo olvidado, en lo que nos dejó solos por no tener lugar en este presente sin sentido.
Es regresar a nuestra infancia pero con el ligero toque de la experiencia vivida.
Poesía es ver arco iris y canciones donde sólo hay grises o ni siquiera eso.
Donde hay obstáculos que nos ocultan el camino, o donde el camino es un obstáculo inamovible.
Despertar de nuevo…Nacer de nuevo…
Oír quizá el cantar de algún pájaro y convertirlo en la mas bella melodía del amor.
Tal vez observar aquellos ojos azules y no sentirse caer en un abismo inacabable, sino plasmarlos en versos compañeros de soledad.
Soledad…Eso es poesía.
Estar solo pero estar contigo. Con tus verdades, con tus mentiras, con tus éxitos o con tus fracasos… Fracasos que son nuestros, éxitos que nos pertenecen con sus verdades y con sus mentiras.
Poesía, de eso se trata.
De ver la realidad con ojos iluminados por el sol hasta en la noche más oscura, o de quitar la noche del lugar que debe ocupar el sol. Librarlo de penumbras y de aflicciones para que recorra nuestros días con la certeza de ser poesía.
Poesía es caer y levantarse, o levantar a los caídos que no ven de dónde sostenerse o que no tienen de dónde agarrarse.
Uno vive y al mismo tiempo muere, pero la poesía no muere.
La poesía regala vida, esa vida que se torna menester para observar lo intangible del mundo que nos rodea.

Poesia, sí, queridos amigos... maravilloso conjunto de palabras presente en cada mínimo espacio que habitamos... poesía es tu canción favorita, poesía es lo que soñaste añoche, poesía es tu cena predilecta... y el cartel del colectivo que te lleva cada mañana a ese lugar donde poéticamente... pasas parte de tu vida: el trabajo.

Poesía es todo aquello que nos rodea, dependiendo de los ojos con los que amanezcamos cada día... y cada día no será igual al anterior, es decir, cada poesía será distinta, porque todos somos distintos día a día.

Poesía es reírse de todo, hasta de uno, poesía también es llorar en silencio y llorar junto al otro, es hacer de cada hecho, cada ocasión algo diferente que vale la pena ser transmitido.

Poesía es decir lo que ocultás y ocultar lo que decís.... porque la vida es poesía simple para pobres corazones y grandes versos para sentimientos exaltados...

Poesía es objeto y método, pregunta y respuesta, fantasía y realidad, poesía somos todos, poesía es un modo de vida, poesía es un utópico sitio... y algunos habitamos allí...

Aquí estamos los que somos y hacemos poesía...

Sí, un blog poético. ¿Por qué no?

La poesía es lo único del mundo que no puede ser definido, que "no es", lo indecible. Por eso es el más antiguo de los géneros y por eso perdura, porque en cada acto poético, que es cada acto de la vida, se hace comienzo y final, se hace tránsito permanente hacia otro lugar, siempre otro lugar.

La poesía está en donde la busques, en donde un brillo reluzca. Una burda pizza de mortadela, riquísima y desconocida combinación de sabores, a la que no te animarías jamás. Una bicicleta con salvavidas, para recordar que la tierra no es menos segura que el agua, y que somos peces fuera de nuestro medio. Una piedra sobre un montón de piedras, una y diversa en lo mismo. Una voz entre las voces, que se hace vos porque es mi voz, tu voz, y la voz de ninguna voz.

La poesía es la caótica desordenación de las cosas en el orden como al sentido se le antoja, hoy ahora y porque sí, acomodarse. Es como vos leés y es como yo escribo, y como yo leo tu lectura y como vos escribís mi escritura. Y a la inversa. Y sucesivamente. Y por el contrario.

Entrás acá, en esta caótica red, buscando sentidos para tu vida, esa que está afuera de un monitor. Y sos, al mismo tiempo, nicks y cuentas y personajes de esa red.

Entrás acá, en esta infinita red, por diversión, por necesidad, por adicción, porque a veces la vida de allá afuera es más aburrida que la de acá adentro, y otras veces es tan movida que por lo menos acá descansás el cuerpo pesado.

Entrás acá, en esta moderna red, porque es lo que hay, porque es tu época, porque es tu presente y tu futuro, porque tu vida pasa por estos bits como hace cien años deslumbraba con las maravillas del teléfono o del cine.

Una red: unir y unirse, conectar y conectarse, sentir y sentirse, buscar y buscarse, encontrar y encontrarse, pelear y pelearse, decir y decirse. Y las infinitudes que la red propone. Y los abismos que la red propone. Y las certezas de los pasos a tientas.

Entrás en esta red, que es la poesía. Porque la poesía es red, y no otra cosa. Hablamos de un blog poético. Hablamos de la vida. Vivir en poesía.

Vida como universos ínfimos y eternos es

Imaginarse una vida en versos,

Volver a caerse como simples elementos contra el suelo,

Intentar ser mil veces lo impensado y

Reaccionar sin un sentido

Es cantar sin canciones y gritar hasta el ahogo,

Nunca morir sin llorar aunque sea tras una brisa sin destino

Por cada secreto olvidado crear maravillas y creer

Otra vez en utopías y soñar como en un cuento no contado,

Enseñar caminos nunca recorridos y caminar bajo la lluvia,

Sos vos y somos nosotros vida en poesía,

Insensatos y equivocados que

Alucinan entre palabras y miran lo invisible

Escribir y no escribir y aún así hacer poesía

Sobre miedos ya borrados, sobre hechizos olvidados

La herida es el dolor tangible que renace en letras y

Lastima cuando ahoga la noche donde se crea el sueño recurrente,

Oleadas de versos que rozan nuestras pieles

Rompen caminos que perdidos ya no existen y

Abren ventanas en los cuartos inundados,

Retando soledades sin abrazos

Sobre vida hay colores infinitos y todos son de ustedes,

O míos tal vez, y ser rojo es poesía,

Nunca detenerse para ver la muerte en soledad y ser

Redes tejidas en mentiras que escupen piedras,

Imaginemos poesía y somos poesía

Sin sentido, contradictorios, adornamos con palabras simplezas

Amores que matan y sonrisas que ilusionan y

Sobre esta esta vida se escribe la poesía.

Bienvenido/a.