Soñar, creer, anhelar, sufrir, amar...
Todo cabe en una palabra.
Sentir, volar, encontrar, conocer...
Sensaciones que se reflejan en nuestras vidas, y confluyen en un caudal hacia la magia y la fantasía.
Poesía... De eso de trata.
De armar un mundo aparte donde el tiempo no se pierda entre vacíos y sinrazones,
más bien donde no se piense en la razón y lo sensible lo acapare todo.
Poesía es volver a creer en lo olvidado, en lo que nos dejó solos por no tener lugar en este presente sin sentido.
Es regresar a nuestra infancia pero con el ligero toque de la experiencia vivida.
Poesía es ver arco iris y canciones donde sólo hay grises o ni siquiera eso.
Donde hay obstáculos que nos ocultan el camino, o donde el camino es un obstáculo inamovible.
Despertar de nuevo…Nacer de nuevo…
Oír quizá el cantar de algún pájaro y convertirlo en la mas bella melodía del amor.
Tal vez observar aquellos ojos azules y no sentirse caer en un abismo inacabable, sino plasmarlos en versos compañeros de soledad.
Soledad…Eso es poesía.
Estar solo pero estar contigo. Con tus verdades, con tus mentiras, con tus éxitos o con tus fracasos… Fracasos que son nuestros, éxitos que nos pertenecen con sus verdades y con sus mentiras.
Poesía, de eso se trata.
De ver la realidad con ojos iluminados por el sol hasta en la noche más oscura, o de quitar la noche del lugar que debe ocupar el sol. Librarlo de penumbras y de aflicciones para que recorra nuestros días con la certeza de ser poesía.
Poesía es caer y levantarse, o levantar a los caídos que no ven de dónde sostenerse o que no tienen de dónde agarrarse.
Uno vive y al mismo tiempo muere, pero la poesía no muere.
La poesía regala vida, esa vida que se torna menester para observar lo intangible del mundo que nos rodea.
Todo cabe en una palabra.
Sentir, volar, encontrar, conocer...
Sensaciones que se reflejan en nuestras vidas, y confluyen en un caudal hacia la magia y la fantasía.
Poesía... De eso de trata.
De armar un mundo aparte donde el tiempo no se pierda entre vacíos y sinrazones,
más bien donde no se piense en la razón y lo sensible lo acapare todo.
Poesía es volver a creer en lo olvidado, en lo que nos dejó solos por no tener lugar en este presente sin sentido.
Es regresar a nuestra infancia pero con el ligero toque de la experiencia vivida.
Poesía es ver arco iris y canciones donde sólo hay grises o ni siquiera eso.
Donde hay obstáculos que nos ocultan el camino, o donde el camino es un obstáculo inamovible.
Despertar de nuevo…Nacer de nuevo…
Oír quizá el cantar de algún pájaro y convertirlo en la mas bella melodía del amor.
Tal vez observar aquellos ojos azules y no sentirse caer en un abismo inacabable, sino plasmarlos en versos compañeros de soledad.
Soledad…Eso es poesía.
Estar solo pero estar contigo. Con tus verdades, con tus mentiras, con tus éxitos o con tus fracasos… Fracasos que son nuestros, éxitos que nos pertenecen con sus verdades y con sus mentiras.
Poesía, de eso se trata.
De ver la realidad con ojos iluminados por el sol hasta en la noche más oscura, o de quitar la noche del lugar que debe ocupar el sol. Librarlo de penumbras y de aflicciones para que recorra nuestros días con la certeza de ser poesía.
Poesía es caer y levantarse, o levantar a los caídos que no ven de dónde sostenerse o que no tienen de dónde agarrarse.
Uno vive y al mismo tiempo muere, pero la poesía no muere.
La poesía regala vida, esa vida que se torna menester para observar lo intangible del mundo que nos rodea.
Poesia, sí, queridos amigos... maravilloso conjunto de palabras presente en cada mínimo espacio que habitamos... poesía es tu canción favorita, poesía es lo que soñaste añoche, poesía es tu cena predilecta... y el cartel del colectivo que te lleva cada mañana a ese lugar donde poéticamente... pasas parte de tu vida: el trabajo.
Poesía es todo aquello que nos rodea, dependiendo de los ojos con los que amanezcamos cada día... y cada día no será igual al anterior, es decir, cada poesía será distinta, porque todos somos distintos día a día.
Poesía es reírse de todo, hasta de uno, poesía también es llorar en silencio y llorar junto al otro, es hacer de cada hecho, cada ocasión algo diferente que vale la pena ser transmitido.
Poesía es decir lo que ocultás y ocultar lo que decís.... porque la vida es poesía simple para pobres corazones y grandes versos para sentimientos exaltados...
Poesía es objeto y método, pregunta y respuesta, fantasía y realidad, poesía somos todos, poesía es un modo de vida, poesía es un utópico sitio... y algunos habitamos allí...
Aquí estamos los que somos y hacemos poesía...
Poesía es todo aquello que nos rodea, dependiendo de los ojos con los que amanezcamos cada día... y cada día no será igual al anterior, es decir, cada poesía será distinta, porque todos somos distintos día a día.
Poesía es reírse de todo, hasta de uno, poesía también es llorar en silencio y llorar junto al otro, es hacer de cada hecho, cada ocasión algo diferente que vale la pena ser transmitido.
Poesía es decir lo que ocultás y ocultar lo que decís.... porque la vida es poesía simple para pobres corazones y grandes versos para sentimientos exaltados...
Poesía es objeto y método, pregunta y respuesta, fantasía y realidad, poesía somos todos, poesía es un modo de vida, poesía es un utópico sitio... y algunos habitamos allí...
Aquí estamos los que somos y hacemos poesía...
Sí, un blog poético. ¿Por qué no?
La poesía es lo único del mundo que no puede ser definido, que "no es", lo indecible. Por eso es el más antiguo de los géneros y por eso perdura, porque en cada acto poético, que es cada acto de la vida, se hace comienzo y final, se hace tránsito permanente hacia otro lugar, siempre otro lugar.
La poesía está en donde la busques, en donde un brillo reluzca. Una burda pizza de mortadela, riquísima y desconocida combinación de sabores, a la que no te animarías jamás. Una bicicleta con salvavidas, para recordar que la tierra no es menos segura que el agua, y que somos peces fuera de nuestro medio. Una piedra sobre un montón de piedras, una y diversa en lo mismo. Una voz entre las voces, que se hace vos porque es mi voz, tu voz, y la voz de ninguna voz.
La poesía es la caótica desordenación de las cosas en el orden como al sentido se le antoja, hoy ahora y porque sí, acomodarse. Es como vos leés y es como yo escribo, y como yo leo tu lectura y como vos escribís mi escritura. Y a la inversa. Y sucesivamente. Y por el contrario.
Entrás acá, en esta caótica red, buscando sentidos para tu vida, esa que está afuera de un monitor. Y sos, al mismo tiempo, nicks y cuentas y personajes de esa red.
Entrás acá, en esta infinita red, por diversión, por necesidad, por adicción, porque a veces la vida de allá afuera es más aburrida que la de acá adentro, y otras veces es tan movida que por lo menos acá descansás el cuerpo pesado.
Entrás acá, en esta moderna red, porque es lo que hay, porque es tu época, porque es tu presente y tu futuro, porque tu vida pasa por estos bits como hace cien años deslumbraba con las maravillas del teléfono o del cine.
Una red: unir y unirse, conectar y conectarse, sentir y sentirse, buscar y buscarse, encontrar y encontrarse, pelear y pelearse, decir y decirse. Y las infinitudes que la red propone. Y los abismos que la red propone. Y las certezas de los pasos a tientas.
Entrás en esta red, que es la poesía. Porque la poesía es red, y no otra cosa. Hablamos de un blog poético. Hablamos de la vida. Vivir en poesía.
La poesía es lo único del mundo que no puede ser definido, que "no es", lo indecible. Por eso es el más antiguo de los géneros y por eso perdura, porque en cada acto poético, que es cada acto de la vida, se hace comienzo y final, se hace tránsito permanente hacia otro lugar, siempre otro lugar.
La poesía está en donde la busques, en donde un brillo reluzca. Una burda pizza de mortadela, riquísima y desconocida combinación de sabores, a la que no te animarías jamás. Una bicicleta con salvavidas, para recordar que la tierra no es menos segura que el agua, y que somos peces fuera de nuestro medio. Una piedra sobre un montón de piedras, una y diversa en lo mismo. Una voz entre las voces, que se hace vos porque es mi voz, tu voz, y la voz de ninguna voz.
La poesía es la caótica desordenación de las cosas en el orden como al sentido se le antoja, hoy ahora y porque sí, acomodarse. Es como vos leés y es como yo escribo, y como yo leo tu lectura y como vos escribís mi escritura. Y a la inversa. Y sucesivamente. Y por el contrario.
Entrás acá, en esta caótica red, buscando sentidos para tu vida, esa que está afuera de un monitor. Y sos, al mismo tiempo, nicks y cuentas y personajes de esa red.
Entrás acá, en esta infinita red, por diversión, por necesidad, por adicción, porque a veces la vida de allá afuera es más aburrida que la de acá adentro, y otras veces es tan movida que por lo menos acá descansás el cuerpo pesado.
Entrás acá, en esta moderna red, porque es lo que hay, porque es tu época, porque es tu presente y tu futuro, porque tu vida pasa por estos bits como hace cien años deslumbraba con las maravillas del teléfono o del cine.
Una red: unir y unirse, conectar y conectarse, sentir y sentirse, buscar y buscarse, encontrar y encontrarse, pelear y pelearse, decir y decirse. Y las infinitudes que la red propone. Y los abismos que la red propone. Y las certezas de los pasos a tientas.
Entrás en esta red, que es la poesía. Porque la poesía es red, y no otra cosa. Hablamos de un blog poético. Hablamos de la vida. Vivir en poesía.
Vida como universos ínfimos y eternos es
Imaginarse una vida en versos,
Volver a caerse como simples elementos contra el suelo,
Intentar ser mil veces lo impensado y
Reaccionar sin un sentido
Es cantar sin canciones y gritar hasta el ahogo,
Nunca morir sin llorar aunque sea tras una brisa sin destino
Por cada secreto olvidado crear maravillas y creer
Otra vez en utopías y soñar como en un cuento no contado,
Enseñar caminos nunca recorridos y caminar bajo la lluvia,
Sos vos y somos nosotros vida en poesía,
Insensatos y equivocados que
Alucinan entre palabras y miran lo invisible
Escribir y no escribir y aún así hacer poesía
Sobre miedos ya borrados, sobre hechizos olvidados
La herida es el dolor tangible que renace en letras y
Lastima cuando ahoga la noche donde se crea el sueño recurrente,
Oleadas de versos que rozan nuestras pieles
Rompen caminos que perdidos ya no existen y
Abren ventanas en los cuartos inundados,
Retando soledades sin abrazos
Sobre vida hay colores infinitos y todos son de ustedes,
O míos tal vez, y ser rojo es poesía,
Nunca detenerse para ver la muerte en soledad y ser
Redes tejidas en mentiras que escupen piedras,
Imaginemos poesía y somos poesía
Sin sentido, contradictorios, adornamos con palabras simplezas
Amores que matan y sonrisas que ilusionan y
Sobre esta esta vida se escribe la poesía.
Bienvenido/a.
